EL FACTOR HUMANO

Hoy en Barcelona, capital antitaurina:








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Este caballero espera a Thelma y a Louise.

AMORES PERROS

Al final resulta que va a tener razón el inane Babelia: saldremos de la crisis por la vía del amor loco. Ando de un empalagoso que doy miedo, con la lágrima suelta y el verso eterno en los labios, pidiendo como decían Umbral o Neruda que la poesía sea devuelta a las cartas a la novia. La crisis está pidiendo a gritos una explosión de vida que se lleve por delante tantos sufrimientos inútiles y malos presagios. La vida que hemos dejado atrás durante los últimos 15 años en los que tanto hemos crecido. Económicamente hablando.
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Vista y oída (genial BSO de Bingen Mendizábal) El juego del ahorcado. Una buena película, de las que se ve de un tirón. Cuenta los primeros balbuceos al amor y a la vida de dos adolescentes a quienes un trágico episodio les sacude la historia bajo los pies. Es difícil hablar de adolescentes, más aún de adolescentes convulsos. Es difícil hablar con adolescentes. Al menos a mí me lo parece. Tiene uno la impresión de que el director Gómez Pereira ha dejado escapar la oportunidad de hacer una obra maestra. Tras de la película hay una novela de la escritora catalana Inma Turbau.



















De la novela se hablan maravillas en blogs internaúticos. La leeré con toda la avidez posible. La historia es original. También es original y muy acertada la elección del título, ese juego perverso donde al final pierden los inocentes.













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El mejor verso tiene nombre de libro. Del tinerfeño Cataño: Lugares que fueron tu rostro. Lástima que ningún verso del poemario pueda ya volar tan alto como el primero.

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Terror nocturno: oigo entrevelado cómo dos tertulianos discuten acaloradamente sobre el precio de la carne de chino. Sobresaltado, afino el oído. Un error sensorial. Era sobre la carne de chivo y el programa, AGROPOPULAR, una seria redundancia. No se lo pierdan, tan lisérgico como entretenido, que no solo de rumba vive el hombre.

VERDADES COMO PUÑOS.

Lo de Iñaki, ya sin alta tensión...es como lo del Padre Ripalda.

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¿Cuántas veces hay que que repetir una verdad para dejar de creer en ella?

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En la muerte de Baltasar Porcel, Juan Pedro Quiñonero habla de mafias en la literatura y de una frase que Cela le copió textualmente en Madera de Boj pero que a juicio de Víctor García de la Concha era la frase nutricia de todo el libro: " En Madera de boj hay una frase que se repite una y otra vez. Es esta: “Por Cornualles, Bretaña y Galicia pasa un camino sembrado de cruces de piedra y de pepitas de oro”. Esa frase está literalmente copiada de un artículo mío tituladoGalicia artúrica, publicado en ABC el 21 de agosto de 1998. Víctor García de la Concha fue el primero en subrayar, en un artículo de la revista El extramundi, la importancia de esa frase en la estructura misma de la novela de Cela, que la misma revista de la Fundación CJC ha definido de este modo: “Cañamazo principal de su estructura”. Camilo era un genio. Pero, en este caso, la frase que da la “estructura circular” a su novela es mía".

Habrá que leer Madera de Boj. A Porcel le doy por leído. No podemos leerlos a todos.


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Hablando de cárceles. De la simplificación hispana, esos choricillos tertuliantes que salen en las tardes nierguescas, a la complejidad intelectual de la inoperante socialdemocracia francesa. El cuerpo encarcelado. Un digno intento de explicar al hombre encarcelado.

WRITING ON A TEXT THE LIFE

Escribir sobre uno mismo, lejos de ser un acto narcisista, es una actividad normal que, al igual que la ficción puede movilizar todas las fuentes del arte. Y lo que une a la autobiografía escrita y el yo visual, cinematográfico es el deseo de la inscripción sobre un soporte duradero, el deseo del trazo y de construir series a lo largo del tiempo. Tienen en común el deseo de construir la mirada del otro sobre uno mismo.
(LEJEUNE)

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Tomado de Sheridan

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Tomorrow is tears

LECCIONES

Maestro Baca.

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En el tumulto de una bochornosa noche leonesa de Junio el maestro Manuel Quijano, desde su antro que se llama Lola, se arrancó con unas excelentes Lágrimas Negras y otras bambineces. Mézclese con unas gruesas gotas de Macallan y una excelente compañía amiga. Salió a hombros.


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-La ciudad ignora que me muero- Maestro Crémer.

ESTÁS Y SE TE ESPERA

SE murió Victoriano Crémer, memoria viva de la ciudad de León. Grandes artículos y hermosas portadas le rinden homenaje. Hace año y medio murió Carnicer, hace unos meses Antonio Pereira y ahora, Crémer. León se queda sin palabras. Nos salva la columna de Pedro Trapiello.

Estás y se te espera 28/06/2009



Fuiste dueño de tu muerte, tu más leal compañera... tantas veces requebrándote, quebrantándote la fe, prescribiéndose en tu biografía, milaneando tu aire sin amilanarte el resuello, muerte con correajes y pistolón fascistorro, muerte de paseado que el cielo indulta, muerte de esposa y madre que se te alojó costilla adentro, muerte de tantos que te fueron dejando solo, esa muerte que ayer logró besarte porque se te ocurrió dormirte un rato...

Pero es también una muerte mentira, querido Vik, como la de Pereira,con el que sin duda has escaqueado presencias y andáis por ahí fugados y rimando alamedas villafranquinas para libraros un tiempo de estas pesadeces nuestras y estas cuitas provincianas que tú sabes conjurar con verso afilado y cuchillo romo de palo que nunca hiere ni busca matar. O sea, que no te has muerto. Es una broma tuya y no una ironía del destino. No has muerto, no lo creo. Si no pudo hacerlo un siglo entero, agitado, tremendo y fratricida, ¿quién habría de lograrlo?...

Fuiste por culpa del malaje de la historia un vencido que hubo de vivir entre vencedores, pero a la muerte que te pintaron en la frente la venciste tú adueñándote de la vida perra o petarda y de tus pasos pensados en tardes de lectura ermitaña y de olivetti echando humo... resistiendo con terca pasión... sobreviviendo con belleza escrita... y renaciendo en cada línea, no doblando la dignidad, trasteando a los morlacos bizcos del oficio y a los cabestros en fila que andan a codazos en la política o los dineros... y lo haces con la sutileza irónica y brillante de la inteligencia acosada... y despreciada tantas veces en estas gañanerías que propenden más a la grada que a leer ideas o silencios. Es lo que tienen las tierras con profetas: eres un lujo, pero por serlo a diario nos atrevimos a menudearte la talla, a escamotearte el honor debido y a familiarizar tu fama hasta la insolencia confianzuda.

Ahora que has hecho un amago de irte vendrán a por tí con laudes, laúdes o bandurrias; la rondalla del halago póstumo está dispuesta. Pero como sé que no te has ido, que estás y se te espera, que tienes un montón de artículos adelantados, no quiero llorar ni despedirme... y seguiré hablándote.




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El telegrama de Zapatero, ejemplo de desdichadísima sintaxis:




"Quiero trasmitiros mi más hondo pesar por el fallecimiento de Victoriano.Él ha sido, para León, el tiempo que nos hace, nuestro tiempo. El que alecciona, sin imponer, desde la inevitable memoria al futuro por construir. Su palabra irónica, incisiva a veces, siempre cultivada, sostuvo la maestría que solo lógra quien vive con profundidad.Ciudadano que, desde el desierto donde suele desterrarse a los poetas, señalaba fronteras atosigantes, pero también caminos que requerían ilusión y fuerza juvenil; ambas fueron sus principios vitales. Así llevo en mi corazón a Victoriano Crémer: agitador de conciencias que, con la inercia de la costumbre, pueden acabar atendiendo a los sueños; el activista cultural en momentos muy duros de nuestra historia, cuando toda España era una triste provincia donde los españoles no podían tomar decisiones, donde León era provincia de esa provincia.Constructor de espacios donde disentir, con la inteligencia que dialoga como guia, Crémer ha contribuido a que crezcamos, a que nos hayamos hecho adultos convirtiendo en compañero insustituible incluso a quien no comparte nuestra aventura vital. Seguirá guardando, para León, para España ese tiempo de todos, que hemos tenido la suerte de compartir tantos años.Escribir este telegrama desde la tristeza y echarle de menos es mi manera de agradecer su palabra entregada".


José Luis Rodríguez ZapateroPresidente del Gobierno

FIN DE FIESTA

Ya pasó. Un año más lo hicimos. Enrique Baca y Mario Camus hablaron del libro de Lázaro sobre Luis Martín-Santos.



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El Congreso salió bien y avanza hacia la séptima edición.

SAN JUAN

San Juan en León. Por unos momentos, León parece cualquiera de esos pueblos levantinos que llegado el verano arden en fiestas por los cuatro costados. Los amaneceres son intensos, cuajados de luz y de color. La gente se echa a las calles y abarrota las terrazas. La Feria tiene, por fin, algo de Feria. Se acaban las clases y las hordas de botelloneros toman las madrugadas. Por unos momentos León parece cualquiera de esos pueblos blancos gaditanos donde la peña aprovecha la llegada del calor para calzarse el uniforme oficial de veraneante, o sea, la camiseta de tirantes, el pantalón corto y la chancleta.
Con todo, la llegada de los inmigrantes a una ciudad tan contenida no puede pasar desapercibida. Mira a esas jóvenes magrebíes que se tapan todo menos la cara. O a ese grupo de colombianos ahítos de alcohol que al amanecer intentan por las buenas que los policías de guardia en la Comisaria de Villa Benavente se incorporen a un improvisado ballenato.
Pero nada puede explicar que ya cerca de la ocho de la mañana una nutrida barra brava de cerca de doscientos jovenzuelos avance triunfal y arrolladora entre varios timbales por la calle del Burgo Nuevo mientras cantan a grito pelado un vigoroso himno juvenil extraído de la liturgia de un fondo sur de La Bombonera. Ya en la mañana, San Juan en León es una legión de recogedores de basura.

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Y dicen que ayer toreó Tomás.



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Constato que el miedo hace crecer la barba y encoge el dartos.



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MON AMOUR...

Apuesta Babelia por el retorno a las locuras de amor, al amor fou. Varios escritores de moda han vuelto a dar cabida en sus novelas a parejas que se aman, al parecer, intensamente, como nunca antes se amó. Amor más poderoso que la muerte.. Y se reseñan las novelas de Pombo, de Trapiello, etc. La falta de verguenza de este suplemento literario es formidable. Nunca ha dejado la literatura de producir historias de amor. Y no digamos el cine, que lleva filmando Cenicientas cada dos por tres. Pero parece que nos viene encima un aluvión de besos y de manos enlazadas y de promesas eternas que ni la muerte podrás jamás romper. Me pregunto qué diría Claudio Rodríguez sobre esta impostura descarada. El, que escribió solo sobre el amor, mas que nada: "¡Si es el amor sin dueño el misterio que salva y la vida que vive!". O esas parejas que un día, al fin, se declaran: Oye ¿y si esta vez te quedaras?


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LO DICE LA VOZ DE AVILÉS


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YA NO HAY MARCHA ATRÁS

Ocho años peleando y saliendo a flote son demasiado bagaje como para ponerse a dudar entre tirar la toalla o seguir adelante. Yo lo tengo muy claro. Hasta el final.